профиль стиха

творящее

по тишине оставшихся минут

среди хулы или рукоплесканий,

я сказанному цену узнаю

чуть-чуть заранее.

а слово не надеется прожить,

оно летит, как в первый день творенья,

закладывая строчек виражи

над тьмой прозренья.

и всё ему, творящему, равно

и безразлично, как любому богу,

а тишина останется со мной -

недолго.

уйди

уйди от шума и толпы пораненных углами мыслей

пока слова ещё теплы остатками живого смысла,

пока запретна полоса страницы аэровокзала

для перелётного стиха, идущего девятым валом.

уйди под смуту старых лип, в живое, тёплое молчанье

туда, где в каждом камне спит какое-либо предсказанье

и любо листьями шуметь над перекрёстком онемелым -

нале — напра… там льётся речь источником в гортань придела

священной рощи.

стань собой. и не ищи других занятий.

и может быть исчезнет сбой

программы у небесных братьев.

пронесло

у блеклого склона в засохшей траве

кудрявая осень склонилась ко мне

и золото сыплет в пустую ладонь,

им буду платить, когда спросит харон.

но ветер прижался к руке, как щенок,

отдать что ли ветру дарёное впрок,

не ждать, не печалить, не требовать слов,

день прожит и ладно. опять пронесло.

потерей

в чашке чая растворяю сон, головную боль превозмогая,

утро отрывается в обгон, по-кошачьи когти выставляя,

и скрипит на поворотах день, подвывая тормозом на склоне,

я несусь от хищника потерей,

всё равно сегодня -

не догонит.

станционное

посеребренному виску зачем пустая позолота,

на пальцах признаки несу чернильного солнцеворота,

и хирургическим щипцам не позволяю память трогать,

пускай морщинится печаль остатком царственной породы.

окольной веткою времен ей достучать до полустанка,

где фото спрятано в альбом и карточка на полбуханки

и вытянуть из нищеты и голода по ласке взрослых

почти забытый негатив, где детство — маленького роста,

но держит, руку чуть подняв, всю тяжесть будущего счастья,

и век ещё не волкодав, а лишь щенок с веселой пастью.

профиль стиха

в глыбе листа угадаю черты

мира или лица,

архитектонику пустоты,

смелость творца,

азбучной линией отсеку

форм диссонанс

от запредельности простоты

белых пространств.

мраморной крошкою ссыплется вниз

лишняя суть,

вновь под резцом моим профиль стиха

дышит чуть-чуть…

3.14.253.221